J’ai tout fait pour ne pas être un cliché. Je me suis battue contre le fait de ne pas avoir de père, une mère trop protectrice, une généalogie d’alcooliques, un cerveau un peu trop performant.

Je cherche à m’aimer, ou je m’aime trop ? Ou je me hais ? Comment être aussi lucide sur le monde qui m’entoure ? Comment avoir aucun contrôle sur moi ?

J’ai bien essayé de m’intéresser à la pleine conscience, à l’introspection, au détachement. Et je suis systématiquement revenue au piano, au verre de vin rouge, au carnet tout griffé par mes stylos, à la peinture du bout des doigts. Quand personne ne me regarde.

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Il ne m’a pas dit son nom, mais je m’en fichais. Bertrand, René, Matthieu, Paul: ce n’est pas ça qui m’intéresse. Je ne veux juste pas me retrouver seule. J’ai trop peur seule chez moi.

D’accord, j’ai l’air d’une femme. Je suis une fille. J’ai besoin d’une béquille. De chair ? Oui, je m’en fiche de leur âme.

Il a poussé la porte, j’ai fait le code, on a ouvert. Il fait noir, j’allume vite. Le MP3 tourne encore sur la chaine et la bouteille est déjà sortie. Je lui propose un verre, il ne veut pas répondre, il enlève déjà mon gilet.

Alors on sombre. Lui souriant, moi déjà partie. J’ai soif.

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